O de que somos chicos modernos y os ofrecemos RobinFood TV en bandeja de plata.

RobinFood ya pegó el salto de la pantalla de la TV a internet poniendo a vuestra disposición en este blog casi todos los programas emitidos.

Ahora damos otro salto de pértiga con doble bote mortal hacia atrás para que nos tengáis acurrucados donde os de la puñetera gana y queráis meternos, ofreciendo los PodCast gratuitos en la tienda iTunes y en RSS, para que descarguéis los vídeos (en formato h.264) y podáis verlos en vuestro ordenador o dispositivo móvil, ¿qué os parece?, para chulo nuestro pirulo.

Y para celebrarlo por todo lo alto, encontraréis también en iTunes los dos programazos especiales que se emitieron en 2008 bajo el nombre de “Cocina sin Bobadas”, para vuestro uso y disfrute, ojalá os entre mucha hambre.

Todo gratis, by the face, free, por la jirole, estamos que lo tiramos, nos los quitan de las manos.

Como dice el sheriff, ¿dónde puede pasar ésto?, ¡pues en RobinFood, vuestro programa de cocina favorito!

¡Viva Rusia!

link a iTunes: http://itunes.apple.com/podcast/robin-food-atracon-mano-armada/id364956529

link a RSS: http://feeds.feedburner.com/RobinFoodAtracnAManoArmada?format=xml

Materia de reflexión extraída del dichoso aparato.

La tele, ese aparatoso aparato, nos ofrece de vez en cuando una suerte de discursos esclarecedores y rotundos. O múltiples ingredientes de materia de reflexión para que usted los degluta como a bien tenga proceder. Ahí van dos anzuelos plateados que me dejaron rumiando un buen rato. Uno de ellos procede de un anuncio -en contra de lo que suelen reconocer muchos, ¡qué gran caldo de cultivo de ideas es la publicidad!-, relativo al nuevo juego de la ONCE, que, la verdad, no recuerdo si se llama, combo, trébol o árbol milenario. Y para el caso, lo mismo da. Aparece un cocinero frente a dos comensales entusiastas para soltar algo que suena a esto: “Sublimación de huevos crudos, en deconstrucción de pomme de terre, regado al jugo de aceite de arbequina”, mientras les planta, con mucha solemnidad, una hermosa tortilla de patatas frente a los morros. Se escucha el sonido de una ambiciosa traga perras a medida que va cantando el plato y una frase lapidaria que reza: “Para conseguir dinero fácil, hay otras maneras”. Frente a odiosas generalizaciones, ahí queda el matiz. A veces, al carro se suben los suficientes como para que se haga costoso seguir tirando.

El otro, un retazo pillado a dedo de zapping de un programa de crónicas llamado España Directo. Me explico, hay un periodista que intenta ir narrando lo que un chef bienintencionado elabora. Como si esto no fuera bastante complejo, entre el periodista y la presentadora se van pisando las palabras como si premiasen con el citado trébol al que más moleste. Pues bien, en esas andaban cuando el del mandil comenta: “Y cortamos el tomate en brunoise”. Y el periodista replica perplejo: ¿Brunáss, has oído eso Mercedes?, a lo que la susodicha responde: Brunásssssss, -chilla mucho- nooo, ¿qué es? No es una cuestión de ponerse divino. Nadie tiene por qué saber lo que significa brunoise. Les aseguro que no les cambiará la vida. Pero llama la atención que alguien que cada fin de semana, o cada día, tiene que hacer un reportaje con un cocinero no se empape de la mínima terminología en la que se enfanga. Pero la culpa no es de los reporteros, o sí, sino del sistema que se ha ido creando, en el que un periodista ha de saber un poco de todo y mucho de nada, porque siempre le acabarán mandando a barrer, por dos chavos, el portal de la Bernarda. ¡Como se lo cuento!

Entre trago y trago santiguador de cerveza.

Alguien me contó una vez que el secreto confesado tiene algo de pecaminoso. Una, pecadora confesa, se dispone a desvelarles un itinerario de corto recorrido, pero les aseguro que de largo placer desencadenado. ¡Oh la la! Tremenda embajada cuando se trata de hablar de donostiastián, con rincones más escudriñados que los de las páginas amarillas pero con alguna lenta revisión que nos saca los colores. Txuriurdiñas, claro. Apunten, apunten, sin miedo, ya habrá tiempo de arrepentirse de tener que contarlo siempre todo.

Si usted no es de la city, y si lo es igual da, en algún momento dará con sus talones en las baldosas del puerto de San Sebastián. No se resista al tópico. Es un rincón repleto de esencias. Maravilloso. Casi conservado en formol. Y eso, hoy en día, es jamón de miles de bellotas. Ya que está, sin remilgos, adquiera el kit completo. Nada más comenzar el paseo hágase con dos cucuruchos de mar, mitad y mitad de quisquillas y karrakelas, bien en los legendarios puestos que aún quedan o en la marisquería principal a la entrada del camino. No se olviden de los alfileres, arma mortífera para el indiscriminado ataque al bígaro.

Y camine, cadenciosamente, hasta llegar al Aquarium y subir a la explanada que da al Paseo Nuevo. Allí, en lo alto, descubrirán que se ha montado un bar restaurante, Bokado, con un encuadre, paisajístico me refiero, que ni pedido por catálogo a los más desprendidos reyes magos. No voy hacer mención a la manduca, cualquiera se puede aburrir de ser “comentarista de comidas”. El caso es que si los de oriente han añadido el plus al regalo puede que encuentre sitio en tan idílica terraza. Si no, corra sin disimulo hasta las escalinatas del fondo, no sin antes haberse hecho con una birra bien grande, tirando a helada. Y de rienda suelta a su muñeca. Riqui, raca, una quisquillita por aquí, otra karrakela por allá, traguito santiguador de cerveza. Y así, interrumpidamente, hasta volver a descubrir que el orden de los factores no altera el producto. Al son de estas pipas oceánicas también podrá darle la vuelta al concepto del tiempo y el espacio. El marco, más nítido que nunca y el reloj sólo marcado por el dichoso alfiler que se me acaba de caer al cielo, suelo digo. Me tengo que dar más prisa, no vaya a ser que la “rubia” se ponga caribeña.

O de cómo se suben los niveles de Aviñón.

Esto pretende ser un post tirando a corto. Que conste la intención. Hace unos días un amigo me remitió uno de esos correos que enlaza a un artículo de periódico. Se trataba de La Vanguardia y lo escribía Sergi Pámies –pincha rápido para que pueda seguir con mi retahíla-. Como habréis comprobado disertaba, con bastante más lucidez por cierto, sobre algo que ya traté en su día en algunas líneas de este fecundo blog…

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O de cómo, aun pasando, todo tiene un límite.

Es como el día de la marmota, pero con periodicidad anual. Todos los años con la misma mandanga. Hablo, se lo habrán imaginado, de la empalagosa resaca que siempre deja cada nueva edición de la guía Michelín España y Portugal. Nunca una guía tan aséptica, aburrida y arbitraria, al menos en su edición española, voló tan alto. Eso hay que reconocérselo, lo que se ahorran en comentarios jugosos, lo rentabilizan en una incomprensible repercusión mundial. Por eso hace tiempo decidí obviar el tema, dejar de poner el grito en el cielo acerca de su consabida cicatería, chovinismo, mercantilismo y resto de lindezas que salen a flote para engorde de una difusión descomunal…

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Crédito fotográfico by Oskar Alegia

O de cómo un programa es capaz de despejarte más que un café bien cargado.

Andaba algo preocupada. La noche anterior no había pegado ojo y temía que el sueño decidiese arroparme en el momento más inoportuno. A ver si la voy a pifiar ahora, me dije, ahora que dan las once. Recé para que mis párpados no se empeñasen en materializarse en persianas automáticas, recurrente juego sucio al que me someten de vez en cuando…

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Crédito fotográfico by Sara Santos (En la foto “el gran Andoni Etxarri” junto a un pinche de cocina)